I wish i could show you when you are lonely or in darkness the astonishing light of your own being. - Hafiz

Ámsterdam entre lágrimas

Postal de Ámsterdam / Tiempo después  - ¿qué si la extraño? Sí y mucho.

Encuentro casual

Como guiado por un riel, me topé con Gustav, un viejo compañero de trabajo. Qué tal? Pregunté con falso interés. Respondió breve : "Bien, tanto tiempo". Olvidó devolver la pregunta inmediatamente, como un acto inconsciente. Pasado un lapso de tiempo, concluyó con el protocolo: "Vos?".
A un acting semejante, respuestas de manual: "en la lucha, viste como es". Cualquiera de mis anteriores o futuras versiones hubiera arremetido con un abrazo, un cálido gesto o al menos verdadero interés. Pero ahí estaba, inerte ante un encuentro fortuito.

Días católicos? Sí, mi devota conducta a poner la otra mejilla a ese cachetazo fétido y muerto del día a día.

Gustav asintió, podríamos haber entrado en intercambios políticos, económicos, vaya uno a saber que tópico del diario, pero decidimos apostar por la página en blanco, la que le sigue a la contratapa.
Cualquiera sabría que no hay siguiente a la contratapa, pero cualquiera sabría que la  fe no es solo para la religión.
Acordamos un café, para salvar distancias, para ir contra las probabilidades que habíamos dispuesto para el día. Así fue, entramos en el lugar mas cercano y nos sentamos frente a frente, mirando, inquisitivos ante las arrugas del uno y del otro.

Fuimos incrementando el interés ante el hablar del otro, En una leve simpatía de frecuencias. Como si escucharamos a un abuelo siendo niños, pero al revés. Eramos abuelos pacientes ante el relato delirante de esa vocecita de los nietos, esperando anécdotas cada vez más disparatadas.

"enjovecímos".
Se filtró por una de las tantas hendijas una frescura inusitada, como un tratamiento homeopata a la artrosis mental que nos hostigaba en la rutina. Divagamos.

Así fue, el final se aproximaba más y más, esa estúpida proporcion de que al final del camino los metros se acortan progresivamente hasta la nulidad. Nos despedimos, acordamos volver a encontrarnos, sonreímos en la gratitud de lo no cotidiano y seguimos cada cual por su riel. Espero volver a tener esa chance a descarrillarme.

Es justo y me estoy secando.

Vivir al lado del rio,

Un cable a tierra, un desahogo. Necesito verbalizar, si, verbalizar. Lugar comun? Puede ser, pero no asi un vasto lugar. Un lugar estrecho en opinion y tolerancia pero plagado de insultos, prejuicios y agresiones.
Quizas está demás aclarar pero habló de la política, no quisiera pecar de implicito.
Hoy dia, y no casualmente siendo 19 de Abril, necesito aclarar esta puja interna, este desencuentro que me llama a opinar pero me llama a mantenerme al margen, que no logra dar con una postura y se mantiene incredulo a las campanas. Creyendo en la construccion pero sin fe y sin practica.
Escribo por desahogo, por desencuentro. Quiero opinar, estar de pie al menos dos minutos.
Gente bien, gente pobre, gorilas, golpistas, garcas, demagogos, corruptos. Adjetivar se convirtio en sinonimo de chato. De un lado hacia otro, escupir por escupir, es chato. Perder idoneidad social por prejucio, es chato. Es democracia, perfecto. Es un gobierno social, perfecto. ¿La linea entre clientelismo y asistencialismo social es infima? Si, increiblemente infima. Pero de ahi, a argumentar que solo se gobierna en pos de los planes sociales como maquina recaudadora de votos, me parece chato.
Me parece chato criminalizar sectores, los de saco son garcas, los de "llantas" son chorros. Seria quizas mas facil si fuera una funcion lineal, pero no lo es. Estamos simplificando asuntos mas que variados y diversos, estamos queriendo englobar lo singular. NO QUIERO señalar, quiero que esto se solucione. No es mas que una postura idealista, quiero paz entre amigos, entre familias, entre los componentes de la sociedad. Exijo transparencia, hacer de las instituciones instrumentos a disposicion de la gente, instrumentos que se definan por la eficiencia y eficacia.
Pero claro, mi bifurcado ser me sopla al oido: "¿Estudiante, sos el mejor? ¿Tu desempeño, que tal?" Por que claro, no es cuestion de asistir (o en su caso, tributar), es cuestion de arremeter contra las obligaciones pero tambien de disponer lo que uno sabe en torno a los demas.
Estoy intentando cambiar, desde mi poca paz, abogar por paz.

( . )

El punto final por si, no tiene peso, identidad y mucho menos, significado. El verdadero significante aparece cuando la presencia del punto esta precedido de palabras agrupadas capaces de generar empatia.Sea prosa, poesia, verso, estrofa, es indistinto, quien lo firme, tambien.El punto es paradigma, anuncia el fin de la pertenencia, llama a lo colectivo. Deberia tener la facultad de abolir la propiedad privada, la firma, si bien el autor es el genio detras de todo, quien articuló el pensamiento y lo trasvaso al papel. Cuando el escrito esta finalizado merece ser publicado,dado a conocer. Es un llamado al escritor, dejar vivir al escrito, mostrarlo, como quien comparte una sonrisa. El arte es de todos, como las estaciones del año.Suplico que no quemen las hojas, que no maten sensaciones, que no priven la libertad.¡Que sea arte!

Triestina, Italia.

La luz que apenas se divisa en el gris

el dulce hastio de la quietud

la jaula ha de quebrarse

al compas de los rayos

se abren camino ,una vez mas

hasta la tranquera colonial, el camino empedrado

preguntas, desencuentros,

cuesta arriba

preguntas, encuentros

descenso,

una escalera que pretende fundirse en la tierra

al constante reparo de los arboles,

en continuo abrazo con la tierra.

Delante, muelas enterradas

bigotes blancos, rojos, (el tren)

y otro trecho a seguir.

Se abre en el paisaje una pergola natural

el cadaver de un auto,

los engranajes negros siempre tienen su lugar

mas no querer mirar atras

enhorabuena, se hace notar el lecho

el caudal incansable

la sed insaciable

A la espera de la balsa, el barquero demora.

Otro intento fallido en cruzar el rio,

Colina vacia

En visperas de tormenta y fuertes vientos

emprenden su busqueda los guerreros (del tiempo)

bicicletas que fluyen entre hilos de aliento

dan pie al pulso violento

se erige ante ellos la entrada,

el templo que llora colina arriba

mientras que las hojas cubren la herida

queriendo ser manto a la sangre perdida

las columnas dan bienvenida a la mirada triste

mientras se dejan asesinar por el clima, dan fe de memoria

paredes caidas, ideas calladas, historia hecha trizas

el cielo rompe en llanto, los guerreros se retiran,

divisan ropas raidas, el refugio del guardian

quien ausente se encuentra padeciendo,

viviendo el abandono de causas sordidas

Manuel Anastasio Balbi

Piramides

Las piramides solo tienen sentido si es un cielo quien las mira

si es la tierra quien las mima y es el viento quien sopla

que lleva el deseo de las flores, la mas dulce de las impotencias.

me muestra la lluvia y el cielo oscuro ,cruel verdugo de mis días,

mi pirámide no es mas que tela, mi pirámide no es de nadie, esta en el aire.

Las dagas que una vez apuñalaron el barro se van al mas minimo deseo del agua, ¡sabias dagas!

Al minimo indicio, se desprenden , cierran la herida.

Quisiera ser una daga, quisiera ser un caminante,

pero no quisiera ser flor y dejar que las mariposas vivan por mi,

quisiera vivir en una carpa, quisiera recordar andanzas.

MB

La inocencia que transpira

me inspira a saltar en esta cama,

(algodon con resortes)

para volver a las rabietas y caprichos.

es el mirar con los ojos cerrados que me obliga

a hamacarme (conjuncion de cadenas y maderas)

-extraña maquina del tiempo-

para mudar la piel,

volver a mi antigua piel

suave, que ya no es mi talle,

pero que abriga mas que todos los años

y asi desarmo ,

pinto las piezas con colores primarios,

enumero del uno al cinco,

-las dedos me sobran-

vuelvo a garabatear,

a empapar mis dibujos en lagrimas,

para formar acuarelas

entonces los cuerpos,

cada uno por separado,

vuelven a ser barro

a lo que una vez fueron

para ser nuestro barro

MB

Racionalizacion del Amor

Me di cuenta que las formas organicas no se atan al piso

flotan, por si solas,

de vez en cuando algun soplido,pero flotan,

y cuando dejan de flotar, se marchitan

se marchitan y mueren.

Cuando habemos de haber dejado de soplar?

No lo se, respirar duele, y me olvide como soplar.

Ahora solo queda tomar aire, esperar,

y exhalar.

MB

Experimento

Antes que nada, voy a citar al artista Jackson Pollock con una foto para luego proceder, con cierto humor, a un experimento.

La cuestion del asunto es jugar, solo jugar... y se titula "Poesia abstracta expresionista", en donde la repeticion de letras merecen ser tomadas como parametro expresionista, asi tambien la aparicion frecuente de letras asignadas a la mano izquierda y a la mano derecha, la implementacion de caracteres numericos y cualquier otro parametro que como cientifico poco experimentado haya pasado por alto.

asfsadlkjkljlkjklllllllllllljklsjdfsa. (titulo)

fsdljsdflksjdflksjdf

lkjojoiouoiuoioioiojoijkjkl

lkjlkjlkoisdfasdfasdffffsasaaaa

saaflkjadfaaaaaaafasdjvvvvvvvvvv

sfsdfeurwoersknnnnnnnnnas

sdflkjlkjjklkjjlkjjkasfsf

sdflkjweroiucdcnsdnnn

aqeeruytteersdqwe

cnnncvbxbsmxmxa

dxassxzxc asdasc sdwe

qweq fwe qw1qqe

Mauro

(podria seguir)

Si en un momento dije humor, el chiste esta dirigido nada mas ni nada menos que a mi persona.

Tregua de la Edad

No es turno de ojeras ;
no hay lugar a canas
estando cerca de casa

Con los nudillos a tierra
le grito a mis andanzas
le ruego a mi fortaleza
y con su pie en el pecho
invoco el aura blanca.

De paso a zancada el alma sangra
el hambre ya es hombre
que si bien agita los codos
lejos estan de ser alas

Estando a la deriva
la sed recorre el cuerpo que muta
que desfigura la cara palida
trastabilla, cae y se raspa

Dame el niño que llora, rie y besa.

MB

Tratado de Pez

la marca de acero y tanza

no ha de ser un estigma

ha de ser una promesa

que nada en lagrimas

busco, y nado, en el barro,

aun asi encuentro algas

vuelvo a nadar,

la masa azul pesa

crece hielo en mi espalda

nada que mis aletas no puedan soportar

nada que mis aletas no quieran soportar

llevo la marca que arde

que encuentra alivio en las aguas

imploro agua

las branquias dilatadas

imploro agua

las escamas gastadas

te imploro agua

Mb

El perseguidor

-Está lo que tú y los que son como mi compañero Bruno llaman Dios. El tubo de dentífrico por la mañana, a eso le llaman Dios. El tacho de la basura, a eso le llaman Dios. El miedo a reventar, a eso le llaman Dios. Y has tenido la desvergüenza de mezclarme con esa porquería, has escrito que mi infancia, y mi familia, y no sé qué herencias ancestrales... Un montón de huevos podridos y tú cacareando en el medio, muy contento con tu Dios. No quiero tu Dios, no ha sido nunca el mío.

-Lo único que he dicho es que la música negra...

-No quiero tu Dios - repite Johnny-. ¿Por qué me lo has hecho aceptar en tu libro? Yo no sé si hay Dios, yo toco mi música, yo hago mi Dios, no necesito de tus inventos, déjaselos a Mahalia Jackson y al Papa, y ahora mismo vas a sacar esa parte de tu libro.

-Si insistes -digo por decir algo-. En la segunda edición.

-Estoy tan solo como este gato, y mucho más solo por que lo sé y él no. Condenado, me está plantando las uñas en la mano. Bruno, el jazz no es solamente música, yo no soy solamente Johnny Carter.

- Justamente es lo que quería decir cuando escribí que a veces tocas como...

-Como si me lloviera en el culo-dice Johnny, y es la primera vez en la noche que lo siento enfurecerse-. No se puede decir nada, inmediatamente lo traduces a tu sucio idioma. Si cuando yo toco tú ves a los ángeles, no es culpa mía. Si los otros abren la boca y dicen que he alcanzado la perfección, no es culpa mía. Y esto es lo peor, lo que verdaderamente te has olvidado de decir en tu libro, Bruno, y es que yo no valgo nada, que lo que toco y lo que la gente me aplaude no vale nada, realmente no vale nada.

Rara modestia, en verdad, a esa hora de la noche. Este Johnny...

-¿Cómo te puedo explicar?-grita Johnny poniéndome las manos en los hombros, sacudiéndome a derecha y a izquierda. (La Paix! chillan desde una ventana)-. No es una cuestión de más música o menos música, es otra cosa... por ejemplo, es la diferencia entre que Bee haya muerto y que esté viva. Lo que yo toco es Bee muerta, sabes, mientras que lo que yo quiero, lo que yo quiero... Y por eso a veces pisoteo el saxo y la gente cree que se me ha ido la mano con la bebida.
Claro que en realidad siempre estoy borracho cuando lo hago, por que al fin y al cabo un saxo cuesta muchísimo dinero.

Restitución

Si de tu boca no sé más que la voz

y de tus senos sólo el verde o el naranja de las blusas,

cómo jactarme de tener de ti

más que la gracia de una sombra que pasa sobre el agua.

En la memoria llevo gestos, el mohín

que tan feliz me hacía, y ese modo

de quedarte en ti misma, con el curvo

reposo de una imagen de marfil.

No es gran cosa ese todo que me queda.

Además opiniones, cóleras, teorías,

nombres de hermanos y de hermanas,

la dirección postal y telefónica,

cinco fotografías, un perfume de pelo,

una presión de manos pequeñitas donde nadie diría

que se me esconde el mundo.

Todo lo llevo sin esfuerzo, perdiéndolo de a poco.

No inventaré la inútil mentira de la perpetuidad,

mejor cruzar los puentes con las manos.

Julio Cortazar

Viernes 3 A.M

La fiebre de un sábado azul
y un domingo sin tristezas.
Esquivas a tu corazón
y destrozas tu cabeza,
y en tu voz, sólo un pálido adios
y el reloj en tu puño marcó las tres.
El sueño de un sol y de un mar
y una vida peligrosa
cambiando lo amargo por miel
y la gris ciudad por rosas
te hace bien, tanto como hace mal
te hace odiar, tanto como querer y más.
Cambiaste de tiempo y de amor
y de música y de ideas
Cambiaste de sexo y de Dios
de color y de fronteras
pero en sí, nada más cambiarás
y un sensual abandono vendrá y el fin.
Y llevas el caño a tu sien
apretando bien las muelas
y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera
bang, bang, bang
hojas muertas que caen,
siempre igual,
los que no pueden más
se van.

El niño bueno.

No sabré desatarme los zapatos y dejar que la ciudad me muerda los pies
no me emborracharé bajo los puentes, no cometeré faltas de estilo.
Acepto este destino de camisas planchadas,
llego a tiempo a los cines, cedo mi asiento a las señoras.
El largo desarreglo de los sentidos me va mal. Opto
por el dentífrico y las toallas. Me vacuno.
Mira qué pobre amante, incapaz de meterse en una fuente
para traerte un pescadito rojo
bajo la rabia de gendarmes y niñeras.

Julio Cortazar

Quedan los artistas.

Pasan los años, pasan los gobiernos,
los radicales y los peronistas,
pasan veranos, pasan inviernos,
quedan los artistas.

Pasan las crisis y pasan las guerras
pasa la prensa sensacionalista
las prohibiciones, las listas negras,
quedan los artistas.

Pasan los mecenas, pasan los censores,
pasan hipócritas y moralistas,
tiempos peores y tiempos mejores,
quedan los artistas.

Pasan la belleza y la juventud
los pesimistas y los optimistas
pasan las pestes, pasa la salud,
quedan los artistas.

Si no fuera por Homero y por ese Partenón,
quién sabría algo de Grecia y su civilización.
Roma sigue siendo Roma aunque la quemó Nerón,
no habrá censura que pueda contra el Decamerón.
Hitler ocupó París y mucha gente temblaba
pero no pudo lograr que la Gioconda llorara.
La fuente de Lola Mora sigue tan desfachatada
y ni Franco consiguió que La Maja se tapara.

Por eso no le temo a las pasiones
ni a la vejez ni a los psicoanalistas
ni a los fracasos ni a las frustraciones
porque soy artista.
De veras que no sé si bueno o malo
ni más ni mucho menos que humorista
que ha recibido elogios y algún palo
como todo artista.

Y ustedes al venir me dan más fuerza
no habrá fantasma que se nos resista
ni crisis que nuestra senda tuerza
mientras ustedes cuiden a sus artistas.

Enrique Pinti

Con el tiempo.

Después de un tiempo
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano y encadenar el alma,
y uno aprende que el amor no significa acostarse,
y que una compañía no significa seguridad,
y uno empieza a aprender...

Que los besos no son contratos
y los regalos no son promesas
y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta
y los ojos abiertos
y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes... y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad
Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado... hasta el sol quema.
Así que uno planta su propio jardín
y decora su propia alma en lugar de esperar que alguien le traiga flores
Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale,
y uno aprende y aprende...
y con cada día uno aprende

Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro, significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.

Con el tiempo comprendes que solo quien es capaz de amarte con tus defectos y sin pretender cambiarte,
puede brindarte toda la felicidad que deseas.

Con el tiempo te das cuenta de que si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.

Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos, tarde o temprano se verá rodeado de amistades falsas.

Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes.

Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.

Con el tiempo te darás cuenta que aunque seas feliz con tus amigos, algún día llorarás por aquellos que dejaste ir.
Con el tiempo te darás cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.

Con el tiempo te darás cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser humano, tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones y desprecios multiplicados al cuadrado.

Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy, porque el terreno del mañana es demasiado incierto para hacer planes.

Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen ocasionará que al final no sean como esperabas.

Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.

Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado, añorarás terriblemente a los que ayer estaban contigo y ahora se han marchado.

Con el tiempo aprenderás que intentar perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas, decir que quieres ser amigo… ante una tumba, ya no tiene ningún sentido.

Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo.

Jorge Luis Borges.

En Paz

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;

que si extraje la miel o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales, coseché siempre rosas.

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas noches de mis penas;
mas no me prometiste tú sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Amado Nervo

Bolero

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.

Julio Cortazar

Heme aquí con ganas de partir una naranja a la mitad.

End Of The Century

And we all say

Don't want to be alone
We wear the same clothes
Because we feel the same
And kiss with dry lips
When we say goodnight
End of the century... it's nothing special

How deep is too deep?

Eras un pez grande en un estanque pequeño, esto es el océano y te estás ahogando.

Big Fish

¿Dices que no tengo un proyecto? ¡Si que tengo un proyecto!: Encontrarla y casarme con ella

¿Me querés?

No es de mí que deseo hablar: deseo hablar de nosotros dos,
necesito saber si me querés. Nada más que eso:saber si me querés.
No respondió.Desesperado por el silencio y por la oscuridad
que no me permitía adivinar sus pensamientos a través de sus ojos,
encendí un fósforo.
Ella dio vuelta rápidamente la cara, escondiéndola.
Le tomé la cara con mi otra mano y la obligué a mirarme:
estaba llorando silenciosamente.
-Ah... entonces no me querés -dije con amargura.
Mientras el fósforo se apagaba vi, sin embargo,
cómo me miraba con ternura.
Luego, ya en plena oscuridad, sentí que su mano acariciaba mi cabeza.
Me dijo suavemente:
-Claro que te quiero... ¿por qué hay que decir ciertas cosas?
-Sí -le respondí-, ¿pero cómo me querés?,Hay muchas maneras de querer.

Leave before the lights come on

ILL WALK YOU UP, WHAT TIMES THE BUS COME?

El Túnel

Pasaron días atroces, pero la contestación de María no llegó. Desesperado, escribí: "Estás pisoteando este amor."

Down to the market

Life's just far too short
For miscommunication

Yes sir, Yes sir

Fine, you were right
This wound need ice

Fluorescent Adolescent

The best you ever had, is just a memory and those dreams

Brainstorm

Calm, collected, and commandin'