Triestina, Italia.

La luz que apenas se divisa en el gris

el dulce hastio de la quietud

la jaula ha de quebrarse

al compas de los rayos

se abren camino ,una vez mas

hasta la tranquera colonial, el camino empedrado

preguntas, desencuentros,

cuesta arriba

preguntas, encuentros

descenso,

una escalera que pretende fundirse en la tierra

al constante reparo de los arboles,

en continuo abrazo con la tierra.

Delante, muelas enterradas

bigotes blancos, rojos, (el tren)

y otro trecho a seguir.

Se abre en el paisaje una pergola natural

el cadaver de un auto,

los engranajes negros siempre tienen su lugar

mas no querer mirar atras

enhorabuena, se hace notar el lecho

el caudal incansable

la sed insaciable

A la espera de la balsa, el barquero demora.

Otro intento fallido en cruzar el rio,

Colina vacia

En visperas de tormenta y fuertes vientos

emprenden su busqueda los guerreros (del tiempo)

bicicletas que fluyen entre hilos de aliento

dan pie al pulso violento

se erige ante ellos la entrada,

el templo que llora colina arriba

mientras que las hojas cubren la herida

queriendo ser manto a la sangre perdida

las columnas dan bienvenida a la mirada triste

mientras se dejan asesinar por el clima, dan fe de memoria

paredes caidas, ideas calladas, historia hecha trizas

el cielo rompe en llanto, los guerreros se retiran,

divisan ropas raidas, el refugio del guardian

quien ausente se encuentra padeciendo,

viviendo el abandono de causas sordidas

Manuel Anastasio Balbi

Piramides

Las piramides solo tienen sentido si es un cielo quien las mira

si es la tierra quien las mima y es el viento quien sopla

que lleva el deseo de las flores, la mas dulce de las impotencias.

me muestra la lluvia y el cielo oscuro ,cruel verdugo de mis días,

mi pirámide no es mas que tela, mi pirámide no es de nadie, esta en el aire.

Las dagas que una vez apuñalaron el barro se van al mas minimo deseo del agua, ¡sabias dagas!

Al minimo indicio, se desprenden , cierran la herida.

Quisiera ser una daga, quisiera ser un caminante,

pero no quisiera ser flor y dejar que las mariposas vivan por mi,

quisiera vivir en una carpa, quisiera recordar andanzas.

MB

La inocencia que transpira

me inspira a saltar en esta cama,

(algodon con resortes)

para volver a las rabietas y caprichos.

es el mirar con los ojos cerrados que me obliga

a hamacarme (conjuncion de cadenas y maderas)

-extraña maquina del tiempo-

para mudar la piel,

volver a mi antigua piel

suave, que ya no es mi talle,

pero que abriga mas que todos los años

y asi desarmo ,

pinto las piezas con colores primarios,

enumero del uno al cinco,

-las dedos me sobran-

vuelvo a garabatear,

a empapar mis dibujos en lagrimas,

para formar acuarelas

entonces los cuerpos,

cada uno por separado,

vuelven a ser barro

a lo que una vez fueron

para ser nuestro barro

MB

Racionalizacion del Amor

Me di cuenta que las formas organicas no se atan al piso

flotan, por si solas,

de vez en cuando algun soplido,pero flotan,

y cuando dejan de flotar, se marchitan

se marchitan y mueren.

Cuando habemos de haber dejado de soplar?

No lo se, respirar duele, y me olvide como soplar.

Ahora solo queda tomar aire, esperar,

y exhalar.

MB

Experimento

Antes que nada, voy a citar al artista Jackson Pollock con una foto para luego proceder, con cierto humor, a un experimento.

La cuestion del asunto es jugar, solo jugar... y se titula "Poesia abstracta expresionista", en donde la repeticion de letras merecen ser tomadas como parametro expresionista, asi tambien la aparicion frecuente de letras asignadas a la mano izquierda y a la mano derecha, la implementacion de caracteres numericos y cualquier otro parametro que como cientifico poco experimentado haya pasado por alto.

asfsadlkjkljlkjklllllllllllljklsjdfsa. (titulo)

fsdljsdflksjdflksjdf

lkjojoiouoiuoioioiojoijkjkl

lkjlkjlkoisdfasdfasdffffsasaaaa

saaflkjadfaaaaaaafasdjvvvvvvvvvv

sfsdfeurwoersknnnnnnnnnas

sdflkjlkjjklkjjlkjjkasfsf

sdflkjweroiucdcnsdnnn

aqeeruytteersdqwe

cnnncvbxbsmxmxa

dxassxzxc asdasc sdwe

qweq fwe qw1qqe

Mauro

(podria seguir)

Si en un momento dije humor, el chiste esta dirigido nada mas ni nada menos que a mi persona.

Tregua de la Edad

No es turno de ojeras ;
no hay lugar a canas
estando cerca de casa

Con los nudillos a tierra
le grito a mis andanzas
le ruego a mi fortaleza
y con su pie en el pecho
invoco el aura blanca.

De paso a zancada el alma sangra
el hambre ya es hombre
que si bien agita los codos
lejos estan de ser alas

Estando a la deriva
la sed recorre el cuerpo que muta
que desfigura la cara palida
trastabilla, cae y se raspa

Dame el niño que llora, rie y besa.

MB